El Padre Poema 2v1e1b

EL PADRE HÉCTOR GAGLIARDI - ARGENTINA ... Y negra: te puedo hablar, ya los chicos se han dormido, así que deja el tejido que después te puedes equivocar. Y hoy te quiero preguntar ¿Por qué motivo las madres de la mañana a la tarde, amenazan siempre a sus hijos con ese estribillo fijo de: “Ah, cuando venga tu padre”. Y con tu padre aquí, y con tu padre allá resulta al final que al verme llegar a mí lo ven entrar a Caín y escapan por todos lados. Y yo que llego cansado de trabajar todo el día recibo de bienvenida una lista de acusados. Tú empiezas con tus quejas y yo tengo que enojarme, lo mismo que hacía mi padre cuando escuchaba a mi vieja. Él empezaba a fruncir las cejas apoyando a esa fiscal que, en medio del temporal, se erigía en defensora lo mismo que tú ahora que siempre me dejas mal.

Si los perdono “Uy, qué ejemplo, ¿Es así como los educas? Si los castigo: “si eres bruto! No tienes sentimientos A mí que llego contento a mí que me paso el día pensando fugar por un tiempo del trabajo de la gente, de las cosas que pasan. Los hijos, vieja, los hijos que son la esperanza el porqué de nuestras vidas, por eso nunca les digas: “Ah, cuando venga tu padre” no quiero encontrar culpables, ¡No! Quiero encontrar alegrías, que no me pongan de escudo lo mismo que hacía mi vieja que consiguió que a mi padre lo imaginara un verdugo. Él llegaba y te aseguro que se acababan las risas, y en vez de una caricia o hablarle como a un amigo: lo miraba compungido presintiendo una paliza. Y el pobre que no entendía sacudiendo la cabeza escuchaba con tristeza lo que mi madre le decía:

“Que con este no se puede, que me ensucia las paredes, que la calle, la pelota que trajo las zuelas rotas, que me trajo malas notas que me saca cañas verdes”. “’A la cama, sin comer!”, aburrido me ordenaba, luego mi madre me consolaba y yo lo culpaba a él. A él que había llegado recién, cansado de trabajar todo el día, ya yo lo había amargado con mis travesuras. Yo era una criatura pero nunca lo he olvidado. Los hijos, vieja, los hijos nunca analizan los sentimientos del padre, porque el brillo de la madre es tan fuerte que lo eclipsa. Recién le hacemos justicia a su único sentir cuando nos toca vivir a nosotros su problema. Ay, si mi padre supera que recién lo comprendí. ¿Por qué nunca me dijo lo mucho que me quería si yo sé cómo sufría al ver enfermo a su hijo? Y por qué me miraba fijo el primer pantalón largo; y sé que me habrá besado, cuando yo estaba durmiendo;

¿Pero ahora, que todo lo comprendo; ¿Por qué no estás ahora? ¿Por qué no estás ahora para abrazarte bien fuerte, viejo lindo y entregarte mi cariño a todas horas? ¿Ves a tu hijo que llora? Pero llora con razón, porque te pide perdón pensando en esos días en que ciego, no veía que eras todo corazón. Déjame, vieja, déjame, vieja que llore, es lindo desahogarse. Bueno, vieja, vamos a ver lo que hacen nuestros pequeños señores. “Mira, mira esos pantalones”. “Están sucios, tápala un poco a la nena. Sí, ya sé, no me lo digas, no me lo digas y acuéstate, acuéstate rezongona que mañana, vieja, mañana será otro día”.