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Vincenzo Troiani

Una favola per il nostro Natale

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Table of contents

Prefazione Una Favola per il Nostro Natale Quarta di copertina

Prefazione

È il Natale che bussa e ora sta sulla porta.

Fuori fa freddo e magari c’è neve.

Se apri, troverai il bambino che sei.

Stanotte il tuo cuore più nulla rimuove.

Una Favola per il Nostro Natale

In un minuscolo paese del piccolo pianeta c’era gran confusione. I governanti avevano deciso di contare i sudditi: naturalmente erano costoro che dovevano spostarsi, sicché tutto, proprio tutto, appariva in movimento e l’organizzazione era di necessità inadeguata.

Pure gli animali si interessavano all’evento, anche se a loro, almeno per questa volta, era andata bene. Così dicevano gli anziani.

In quei giorni, infatti, discutevano molto tra di loro e si domandavano se avessero o meno un’anima, se avessero diritto ad averla. Chissà se, in questo caso, avrebbero potuto far a meno degli uomini!

Si sa che, anche allora, quando si cominciava a parlare di censimenti e diritti, fiorivano, come per incanto, le solite mille rivendicazioni. E tanti sospetti.

Questa era dunque l’atmosfera nella piccola contrada chiamata Betlemme prima che il calendario registrasse quello che segue.

**

Erano stanchi. Il viaggio e poi la ricerca, vana, di un alloggio. E l’attenzione sempre più concentrata su ciò che ormai sembrava imminente. Una donna, poco più che bambina, di fronte all’avvenimento più importante della sua vita.

Maria cercava di superare il disagio di quelle ore facendo memoria dei segni. Di quegli squarci di luce che si creano nell’animo, che si coltivano nel proprio intimo, perché essi tardano, misteriosamente, a conquistare la loro presenza fra le cose. Eppure non ci abbandonano mai: ci accompagnano, ci rassicurano. Proprio come angeli.

**

Non molto lontano c’erano, in quella regione, alcuni pastori. Vegliavano le greggi. Il più anziano le osservava quasi preoccupato. Le pecore erano infatti inquiete e distratte. Quella notte facevano fatica a mettersi tranquille.

Eppure era stata una giornata come le altre, senza troppe insidie e con erba a sufficienza. Anche l’acqua non era mancata. E invece sembrava che, insieme ad esse, anche la terra stentasse ad acquietarsi.

Il vegliardo, come gli altri pastori, sapeva riconoscere momenti come questi, quando il guscio delle cose assumeva una particolare iridescenza e sembrava che esse non fossero più quelle conosciute, permeate come erano da un sentimento che le faceva apparire irraggiungibili. Anzi ancora accessibili, ma solo a patto di trascurare la loro materialità, di lasciarsi insomma, loro ed esse, contagiare di eternità.

Rifletteva: forse è la lunga attesa, o anche l’apparente monotonia delle nostre giornate, e il tempo che non ci assilla, a dare una tale profondità allo sguardo di noi pastori. O forse tutto è frutto di un’attenzione concentrata su ciò che ci circonda e sui suoni mutevoli da cogliere nell’aria. Quando accade, però, sembra proprio una specie di sogno che viene a cercarci e si invera.

**

Molto più lontano, un anziano Re rifletteva sulla decisione da prendere. Anche lì, l’attesa ava per l’osservazione delle stelle. Sapeva che le strade del cielo erano infinite e ti facevano, anche solo per questo, sentire libero. Ti mettevano addosso la voglia di andare, di rimetterti in gioco.

In quei giorni, poi, si coglieva una gioia nuova: sembrava che ogni cosa stolta stesse per trovare un rimedio. Dicevano anche che sarebbero stati i pastori a ricevere per primi la notizia: avevano un cuore umile, capace di sognare e avrebbero percepito per primi la

straordinarietà dell’evento.

Ciò che è lungamente atteso ha infatti bisogno di molta pazienza. E di essere contemplato prima nei sogni. È lì che comincia a nascere.

In fondo si impara così a cercare l’invisibile. Perché la speranza dell’uomo penetra le nubi e non desiste finché non arriva alle sorgenti, lontane, della luce.

I vecchi Re avevano atteso tutta la vita che si accendesse una stella di speranza e di rigenerazione. Da veri studiosi diffidavano delle utopie, ispirate alla logica dell’uomo, ma un bambino che nasce….

E poi le profezie dicevano che sarebbe accaduto in un piccolo villaggio dal nome simbolico: avrebbe evocato il nutrimento, avrebbe significato Casa del Pane.

Ma si sa che i sogni restano in qualche modo ambigui, anche quando rivelano il lato oscuro della realtà.

È per questo che occorre una stella. Questa volta, poi, essa sembrava più luminosa di ogni altra mai osservata e, anche, che si muovesse solo per loro.

**

Maria ora non ce la faceva proprio più e Giuseppe si guardava intorno, continuando a ripetere che non voleva che il bambino nascesse sulla strada: sarebbe bastata anche una grotta, magari un ricovero per animali. Una stalla.

Ecco, proprio come quella che si intravedeva in fondo alla strada, dove case e arbusti si diradavano, dove tornava a profilarsi una scia di polvere e fatica.

Continuava a pensare che occorre sempre uno spazio di fecondità e di amore perché trovi senso una storia personale e/o universale, perché si rinnovi il miracolo dell’Esodo. L’adempimento della Promessa.

Per chi crede, a chi crede, Dio propone l’impossibile.

Ma che sia proprio l’impossibile, quello che così appare ai nostri occhi, ciò di cui tutti abbiamo bisogno ?

Intuiva però, fin da quei momenti, che il suo compito ora, e forse anche quello della sua creatura, non poteva essere quello di eliminare la sofferenza.

Sentiva che essa era solo una parte della vita, una condizione di cui si poteva disporre per acquisire la coscienza di un approdo di salvezza, la speranza di una dimensione redenta. Riconciliata.

Nella paternità di Dio.

**

Anche l’asino e la mucca erano ormai stanchi e le solite chiacchiere erano divenute quasi un alterco.

L’asino insisteva a proclamare che anche gli animali avevano un’anima. Si trattava solo di decidere come e dove fosse. - Dopo tutto, se anche gli uomini dicono di averla, esso borbottò, ancora.

La mucca lo guardò alla sua maniera, un po’ indolente, sollevando il muso dalla mangiatoia. - Come se tu non sapessi quanto ho avuto da fare per essere ammessa a ripararmi in questa stalla. E’ stato proprio difficile far are il principio della parità di genere. Pensa che ancora adesso la cronaca registra un bue al mio posto.

- E, poi, alla tua età tu caro asino dovresti aver imparato a star lontano dagli uomini e dalle loro farneticazioni. E invece..

- Anche noi sentiamo il canto del vento e solleviamo la testa a cercare le stelle, replicò l’asino. Abbiamo dunque i nostri diritti. Ho percepito tante voci, le mie lunghe orecchie continuano ad agitarsi. Dicono che sia arrivata una stella cometa, sai quella che ha una specie di criniera attaccata al suo cuore di fuoco.

E i bipedi, quelli per cui lavoriamo, e anche le galline e le oche hanno paura. Dicono che è un segno del cielo rivolto alle loro anime. Almeno a chi può dire di averla.

La mucca riprese a ruminare, sempre più convinta che il suo vecchio compagno avesse perso la ragione. - Ascolta, insistette l’asino. - Io non credo alle loro favole, non ho dimestichezza con le cose dell’anima, che pure sento di avere. Sono sempre dubbioso quando l’uomo fa lunghi discorsi: avverto che sta per maturare una qualche fregatura. Preferisco quasi che usi il bastone: almeno il segnale è chiaro, arriva una botta e devi accelerare il o. Quindi, è bene che stiamo all’erta, sbirciando, ogni tanto dalla finestra.

**

Il pastore combatteva il sonno, appoggiato al suo bastone, continuando ad arzigogolare, a tenersi sveglio con i suoi ragionamenti. Pensava, in quei momenti, di aver colto il punto centrale del suo modo di vivere.

E’ che noi pastori solo apparentemente accettiamo l’inevitabilità di ciò che avviene, di ciò che altri considerano scritto nelle cose.

Noi facciamo la guardia ad un gregge che spesso non è nostro e sostiamo sulla terra di altri.

Noi abbiamo cura che anche gli animali si nutrano e che nessuno possa perdersi.

Per chi cerca di alimentarsi, è certamente meno importante sapere di chi sia la terra dove cresce l’erba: noi pensiamo che appartenga a tutti quelli che hanno fame. Pecore e agnelli compresi.

E poi ci spostiamo in continuazione. Non sentiamo il bisogno di erigere case e templi di roccia e mattoni, di farli con le nostre mani. Noi continuiamo a dipendere da ciò che troviamo.

Ed è forse per questo che siamo più portati ad attribuire al Signore e alla sua benevolenza quanto occorre per vivere, noi e le greggi che ci sono state affidate. E il Signore ci ripaga, ed è a noi che dona le sue primizie, regalandoci giorni come questo in cui guardiamo il cielo e ci aspettiamo che accada qualcosa, che appaiano i segni della sua promessa.

**

I Magi cominciarono a parlare di doni, mentre, dall’alto delle mura, non perdevano neppure un palpito della stella che avevano visto sorgere, e che sembrava attenderli.

La gioia li aveva contagiati: tutti e tre volevano recare al bambino qualcosa che fosse degno del loro rango e anche significativo.

Che altro possiamo offrire, si chiesero, se non il riflesso caldo dell’oro, quello che ora ci rassicura, anche se non reca la pace?

E poi che cosa possiamo aggiungere se non la mirra che lenisce ogni dolore: non si dice forse che con la sua venuta troverà un rimedio anche la sofferenza del vivere?

Siamo tre e il terzo dono dovrà essere per noi il più significativo: l’incenso rappresenta la nostra preghiera, il nostro ringraziamento che sale leggero e profumato verso il cielo, impalpabile come ogni cosa dello spirito.

Nel frattempo all’interno dei loro quartieri, persino animali e cose partecipavano, a modo loro, alla festa. Era l’eccitazione che si propagava ogni volta quando si preparava un viaggio, quando cominciava a formarsi una carovana.

I Magi erano impazienti anche se l’invito del re Erode li turbava. Ma non potevano sottrarsi e così decisero di are per la sua reggia dove ascoltarono le sue parole.

Talvolta capita che il potente ti guardi negli occhi e veda solo i tuoi tesori, persino quelli nascosti sotto la sua arida terra. O cerchi in qualche modo di usarti, chiedendo persino di un bambino che nasce. Sembra allora che un presagio di violenza appesantisca le parole.

C’è però sempre un’altra strada per uscire dalle “mura”, una prospettiva che si disvela, che ti consente di guardare oltre, di restare fedele ad un sogno e alla sua stella. Accettando le fatiche e i rischi di un cammino.

Videro allora il bambino. La stella era ferma e sembrava compiaciuta. Si chinarono e non pensarono più ai doni: in quella stalla nella quale persino gli animali avevano staccato gli occhi dalla terra e guardavano fiduciosamente verso la mangiatoia, tutti quei doni apparivano proprio fuor di luogo.

Il bambino offriva le sue piccole braccia: sembrava che chiedesse solo di essere accolto, altro non importava e cercava il loro sorriso per liberarli da ogni peso e da ogni imbarazzo, per renderli felici. Quel che contava per lui era il fatto che fossero lì perché avevano creduto alle parole dei profeti.

**

La vecchia stalla pareva illuminata a giorno.

La mucca si scosse dal suo torpore, borbottando tra sé e sé: - Il mondo sta proprio impazzendo se anche gli asini cominciano ad aver ragione. Disse allora: - Sembra che stiano per fare una grande rappresentazione, per girare un film.

Arrivano anche le comparse travestite da pastori ! Le pecore, naturalmente, non tarderanno. Intanto sono persino arrivati re alti e imponenti, sovrani di chissà dove.

L’asino e la mucca erano talmente intenti a guardare fuori ( avevano appannato persino i vetri ! ) che non si accorsero di quello che stava accadendo vicino a loro, dentro di loro.

Sembrava una grande bolla di sapone, leggera e illuminata da mille e mille colori che cambiavano continuamente, che parevano restare solo l’attimo necessario per essere riconosciuti e poi lasciavano il campo ai loro colleghi, agli altri angeli della luce.

Era un piccolo uomo, appena nato, roseo e sorridente e dalla loro mangiatoia trasmetteva pace anche ai due animali, vecchi e stanchi. Sembrava così piccolo e indifeso, che, prima di ogni altra cosa, sollecitava tenerezza e attenzione: - Avrà certo freddo, disse la mucca, spicciati lumacone. Riscaldiamolo con i nostri aliti. E per fortuna che stasera hai bevuto solo il mio latte ! - Grazie, disse sorridendo il bambino. - Parla la nostra lingua. Non sarà per caso venuto per noi ? D’altra parte è qui, aggiunse l’asino, con il tono di chi sa trarre le conclusioni.

**

Un piccolo bimbo, cieco, sedeva su un lato di una strada non troppo lontana,

quando sentì che tutti si agitavano, mentre la voce degli angeli annunciava la nascita del bambino Gesù. Non poteva vedere ed era così dalla nascita. Implorò allora i anti di prenderlo con loro, di accompagnarlo, ma nessuno voleva occuparsi di lui. E nessuno lo fece. Così restò ai bordi della via. Sentiva, con dolore, che la folla ava ignorandolo. Qualcuno gli gettò pure un soldo, per elemosina. Infine lui restò solo, sulla strada che si era fatta ormai silenziosa. Sentì così giungere a lui, il lieve suono di una specie di campana, quasi un rintocco: era quella, non proprio grande, che alcuni animali portano al collo per non perdersi e per essere comunque ritrovati. Pensò, e sperò, che appartenesse alla mucca che gli avevano detto che si trovava nella stalla dove era Gesù. E immaginò che si muovesse facendola suonare per prendersi cura di lui che, dicevano, che fosse appena nato. Cominciò, allora, a camminare, inciampando anche, ma seguendo sempre quel suono e giunse fino alla stalla, ove la mucca lo accolse e lo spinse fino alla mangiatoia dalla quale sorrideva, proprio a tutti, il bambino Gesù. E fu così, conclude la fiaba, che anche il bimbo cieco poté infine vederlo, e cogliere il sorriso diretto anche a lui.

Perché il Natale non è la luce, ma la trasparenza della luce. E il cercarla, con l’idea che essa ci sia, e il trovarla con la consapevolezza che essa debba essere cercata ancora, è il dono, ogni volta nuovo, che questo giorno reca con sé. La sua dolcissima, inestinguibile magia.

**

Maria già pensava al ritorno a casa. A Betlemme sarebbe restata, anche per tutti gli altri, la benedizione di un sorriso di bimbo.

Tenera e rasserenante, come quella luminosità che si era diffusa da ogni parte vicino a loro e che ora rendeva tutto più chiaro, anche dentro di lei.

Per lei, fino ad allora, le stelle erano state come spiccioli di luce che il Signore “spendeva” di volta in volta per rammentare agli uomini la misura e il tempo delle loro cose.

Avevano infatti l’aria di un qualcosa che viene fuori, lentamente e maestosamente, dall’eternità. Che attende che le fatiche e le ansie del giorno siano ate per consegnare, ad ogni creatura, una prospettiva, concreta, di dolcezza e di abbandono.

E poi, le stelle erano così alte e luminose in cielo, che non potevano essere altro che segni dell’esistere redento, liberato dalle paure e dalla diffidenza. Consegnato alla fecondità di un amore che rigenera la terra, allo splendore della fede.

Questa volta, pensava, una di esse si è anche fatta guida perché tutti venissero in questo luogo, dal mio bambino.

Ora, avvolto nel mio velo, sono queste le sue fasce, è, ancora per un poco,

soltanto mio. È ripeteva, abbracciandolo con lo lo sguardo: è proprio nella fertilità perenne dell’amore, la vera salvezza.

**

Resta il mistero del perché i Magi cambiassero anche percorso.

Taluni immaginarono che la stella restò a segnare il luogo della nascita e che intervennero gli Angeli a indirizzarli sulla nuova strada.

Altri, invece, compresero fin da allora che la stella cometa era un insieme di tante piccole luci, una per ciascuna creatura che aveva pregato, vivendo. E pensarono che fu proprio quella piccola luce a non abbandonarli da soli, a lasciare che tornassero in pace. A casa, dal loro cammino.

FINE

Quarta di copertina

Ma che sia proprio l’impossibile, quello che così appare ai nostri occhi, ciò di cui tutti abbiamo bisogno? La promessa, si sa, quando si avvera, è sempre diversa da come la si è immaginata, intessuta com’è dei sogni di tanti e da così lungo tempo. Per questo occorre riuscire a cogliere i segni che la rivelano. A partire dalle favole. D’altra parte che rivelazione sarebbe se corrispondesse esattamente alle attese degli uomini?

Vincenzo Troiani è nato ad Antrodoco il 13 novembre 1943 in una famiglia abruzzese. Ora risiede a Milano, ove svolge la professione di avvocato. Ha pubblicato con Ancora le raccolte di poesie “Non più, non ancora” (2009), “Un mantello di muschi" (2011), “Acquerugiola” (2012), “Se pensi che sia rugiada” (2013), “Una barchetta di carta” (2014). Con Narcissus: “Bagaglio a mano" (2014), “Venite e vedrete: è pane spezzato” (2014) e “Tornò che ci vedeva” (2014).